#57145 - 16.07.2023 - Про поэтов, комментариев: 0, создано: Гость

Сегодня мне приснился сон.
Мы бухали с Моррисоном. И разговор был приятный... Как будто два старых знакомых общаются. И я ему говорю: мужик, хватит бухать. Завтра тебе пиздец.
А он говорит в ответ: да всё нормально. Я готов. Я хочу.
А утром проснулся, и думаю - а мог бы отговорить Цоя от этой ёбаной поездки на ёбаную рыбалку? А мог бы у Кобэйна выхватить ружье и колено ему прострелить, чтобы знал? Мог бы Башлачёву по соплям настучать ,чтобы у него этих мыслей про прыжок не возникало? Или Кёртису по яйцам вдарить так, чтобы у него мысль была только одна: вай-вай, как же больно!!!!
Короче, нихуя не могу.
И печально, что у гениев такой маленький срок жизни.
Кстати, будь у меня возможность, я бы Есенину в рыло дал, чтобы заканчивал бухать, а Пушкину сломал бы ногу, чтобы почувствовал, что такое веселье.
Нихера из этого сделать не могу.